他的冷漠（1 / 2）

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他的冷漠他的冷。他的冷漠他的冷。他的冷漠他的冷。

他仿佛不是生活在这个世界上，周围的一切也似乎与他无关。他除了关心自己的身体和一日三餐外，几乎不关心任何人。甚至身边的亲友，都在他的关注之外。

家是一个歇脚的地方，是一个养育生命的地方，是一个修身养性的地方。除此之外，似乎没有太多的用处。他来到家里，脸上挂满微笑的，但瞬间便消失了。他不在乎这里的一切，似乎随时准备离去，随时准备抛弃。

他的世界只是两部分，自己和自己之外。

单位、学校、社会、民族，甚至国家，甚至整个世界，都在他的考虑之外。地球变暖，环境恶化，战乱动荡灾害等，统统与自己无关。他始终用漠然的目光看着这个世界。

他有时候也会幸灾乐祸。特别是周围熟悉的人，遭遇了磨难和困苦，他似乎会非常开心。看着周围人身处危难之中，他的心中一阵阵快慰。

世界与我何干，地球与我何干，宇宙与我何干。

他一个真正的朋友也没有，因为没有人能够靠近他，更没有人能够走进他的世界。他毫不在乎，甚至有些得意。

对于工作，他也缺乏必要的热情，他只是按部就班地做着一切。他的生活总是波澜不惊，从没有大起大落。更谈不是激情与梦想。

他生病的时候，其实也是希望有人来探望和抚慰，因为世界的温情泛滥，也总是有些人会主动去承担这一切。但他从来不会表示感激，也不会表示回报，他觉得别人所做的一切都是自觉自愿的，也是理所应当的。

面对死亡，他倒是能够想得开。他看淡了生死，因为，他本来就不曾真正地活过。他是真正意义上的行尸走肉。

他仿佛茅坑里的一块石头，又臭又硬，让人避而远之，不愿多看一眼。

51

寂寞无言，无言的寂寞才是寂寞。

漫漫长夜，枯黄的灯光。老人干瘦的身躯，单薄的才床单。

亲人们相继离去。仿佛一片片落叶，飘向了远方。那些离去的灵魂，仿佛灰色的落叶。

过去，回忆。茫茫无际的大海，茫茫无际的过去，茫茫无际的回忆。

窗外有风，冷冷的风，冷冷的眼睛。窗帘被无情地掀开，一个又一个鬼影。冷冷的风，冷冷的鬼影。冷冷的窗帘，冷冷的掀动。

没有人，永远没有人，前来探望。

干干净净的小屋，一尘不染的小屋。床、桌子、灶台、被磨得光滑的小凳子。

灯光摇曳，在灰暗的小屋里。

月光清明，清明的月光并不属于自己。星光灿烂，灿烂的星光并不属于自己。

有孩子的笑声和人们的喧闹声，但笑声和喧闹声永远在窗外，并不属于自己。

悠远的往事，在破旧的小船上。卑微的灵魂在燃烧，蓝色的火苗。

被彻底遗忘的自己，被彻底遗忘的灵魂，被彻底遗忘的世界。

她的目光凄恻而麻木，仿佛一缕被打碎的轻烟。

曾经有过欢乐的童年，曾经有过热烈的岁月，曾经有过温馨的家庭。可是如今，一切的一切，都是过眼云烟。

她坐在自己的怀里，坐在单薄的被子中，坐在枯黄的灯光里。

睡眠，大而黑的睡眠，将她严严实实地覆盖。但睡眠始终醒着，又黑又亮的的大眼睛。

当寂寞只剩下了骨感，当寂寞只剩下了灵魂，寂寞，便是真真正正的寂寞。

52

寂寞并非孤独，真正的孤独者从不寂寞。

孤身一人，独处一室，或身处旷野，并不一定会感到孤独。

真正的孤独，是常人难以企及的境界。所谓孤独求败，说明他的武功已经臻于化境。那些超一流的科学家文学家，甚至政治家哲学家，都会感到莫名的孤独。所谓的圣贤，更是真正的孤独。

人类不断地追求进步，追求超越，其实就是在主动地寻找孤独，那种至高无上的境界。

所谓武林高手，并不是只会打打杀杀，舞弄刀枪棍棒。所谓手中无剑，心中有剑。当所用的剑愈来愈短，甚至随便拿起一根枯枝都可以作剑，最后以手为剑，最后以心为剑，那他的武术才会达到了一个崭新的境界。

孔子是孤独的，他的“仁”和’礼“，没有几个人能够真正搞懂，即便是他的弟子也不例外；老子是孤独的，他的五千言的《道德经》，看似简单，古今中外，又有几人能够读懂；释迦摩尼也是孤独的，他的“空”与“佛”，让同样智慧的人们迷惑的几千年之久；默罕默德是孤独的，他缔造的精神世界，给无数人带来了安宁祥和的心境；爱因斯坦也是孤独的，他的相对论，他的时空观宇宙观，真正弄清楚的又有几人；甘地也是孤独的，他的忍和爱，让一切困难望而却步。

孤独是孤独者的屏障和外衣，孤独是孤独者的支柱和核心。登峰巅者看万山小，登云端着看天下低。

当你真正地孤独了，你才会成为出类拔萃的自己。

53

母亲是孤独的，所有的母亲都是孤独的。

因为无私因为博大因为爱，她只能选择孤独，她也必须孤独。

母亲静静地坐在床上，静静的，如一池水，如一团火，如一根枯枝。

她的目光寂然，似乎已经没有一丝的涟漪。

母亲在想些什么呢？没有人知晓，永远没有人知晓。

母亲是孤独的，因为孤独，才会成为母亲。

小而窄的床，大而宽的床单。

她的目光寂然，似乎已经没有一丝的涟漪。

母亲在想些什么呢？没有人知晓，永远没有人知晓。母亲是孤独的，因为孤独，才会成为母亲。

风烛残年，冷冷的风，清瘦的风。

风烛残年，灰白的烛，干枯的烛。

风烛残年，凋残的残，残败的残。

风烛残年，疲惫的年，快掉的年。

灯光很远，很暗，很瘦弱。

未来在哪里，希望在哪里，幸福在哪里。

母亲在笑，浅浅的笑，淡淡的笑。

她的目光寂然，似乎已经没有一丝的涟漪。

母亲在想些什么呢？没有人知晓，永远没有人知晓。

母亲是孤独的，因为孤独，才会成为母亲。

54

滔滔来了，鲜亮的笑容。

刚刚大学毕业，一切都在新奇之中，一切都在梦幻之中，一切都在渴望之中。

那女孩已经如影随形，相伴左右。

他们没有找工作，他们要过自己的生活。

静静的校园。静静的马路。静静的落叶。

金色的秋天。金色的房子。金色的脚印。

没有人能够阻挡他们前进的脚步。

没有人能够复制他们勇敢的身影。

他们在应天住下，将生命的每一个日子都留在了那里。

他们节衣缩食，过着一种苦行僧似的生活。

创业伊始，他们没有一丝一毫的松懈，一碗阳春面就可以度过繁忙的一天。

披星戴月，似乎早已主宰了他们的生活。

再次见到他们时，他又黑又瘦，仿佛来自另外一个国度。

“我们要走了，”他静静地说。